EL HOTEL EL�CTRICO

Amigos, ya estamos en temporada alta hotelera. Y, como aquí vamos a contracorriente, cuando ellos suben a mí me baja la tensión. Así que este hotel eléctrico se toma un respiro más o menos indefinido para recargar las baterías, quizá espoleado por la "nueva etapa" de Vanidad (plenamente encaminados a ser ese híbrido entre Ragazza y Vogue que siempre soñaron, aunque hace años iban para The Face e incluso Ajoblanco, qué tiempos, ¿eh Emilio?) y los diversos "patinazos" de www.blog.com.es (de los que aún espero que se dignen en contestar a mis peticiones de árnica y SOS), que impidieron y obstaculizaron la llegada de comentarios durante largas semanas. Por supuesto, quiero agradecer el buen trato de ilustres inquilinos como Toni, Tolo, Max, Erri-Berri, Eddie Willis, Atenea, Yojimbo o Alejandro Gángara, que tan gentilmente me premió desde su blog. También recordar que siguen en pie los "proyectos alternativos y satélites" de algunos miembros del comité hotelero tales como Julius Bird http://mikanversusknicks.blogspot.com, Arkadin Jr. http://cineblogscope.blografias.com/blog y Dr. Wario http://nivel256.blogdiario.com.
Y recordad: la vida es bella, sobre todo cuando no se pone a berrear a las 3 de la madrugada, como Miss Vértigo (ver foto de arriba).
Un abrazo y volveremos a encontrarnos, seguro.

Nuestro compadre Julius Bird, desde su cada vez más excelente blog http://mikanversusknicks.blogspot.com/ rinde homenaje a lo Cleveland Cavaliers, uno de los equipos del futuro, y con un pasado glorioso en cuanto a guardarropa se refiere. Pasmaos con los diseños, a ver si algún fashion-victim vanidoso se inspira.

Robert Allen Zimmerman cumple hoy 65 castañas. Subterráneas, nostálgicas, deslumbrantes, chirriantes, geniales, cristianas, proféticas, inagotables, vibrantes, campestres, folkies, bluesies, despeinadas, mediocres, huidizas, rimbaudianas, whitmanianas, dylanianas, ginsbergianas, inolvidables, infinitas. "May you stay forever young". Y el oreja de trapo que mencione jubilación, que se dé una vuelta por www.bobdylan.com y compruebe que el mayor artista del siglo XX (si no fuera por un tal Picasso o un tal Orson Welles) tiene cuerda (incluso vocal) para rato. Forever Bob.

Cómo se nota que estamos en mayo florido y revolucionario (al menos, hormonalmente). Así se entienden dos brotes de soja nouvelle vague que acaban de aparecer en nuestro acorazado panorama cultureta. El primero, el estreno (40 añitos después, más vale tarde que nunca) de "La chinoise", aquella algarada libertina de don Godard llena de imágenes y sugerencias fashion-maoistas. La pasan en el Pequeño Cine-Estudio, el cine más incómodo de Madrid, pero dentro de dos semanitas la tenemos cómodamente en DVD. El segundo, la publicación de "Todos los caballos del rey" (Anagrama, of course), novelita situacionista de Michéle Berstein y que escandalizó a los bien pensantes del 60 con los tríos lánguidos, las bisexualidades y otras metáforas politicoides. Lo dicho, a enseñar la teta de la igualité, aunque para los gabachos españa limite en Almodóvar. Da igual, para el llano ibérico solo cuenta la tortilla a la francesa (igual como plato afrodisíaco y todo).

Dan más regomeyo que las bolsas de Jiménez del Oso, mira a ver. Sobre todo, la secuela de "Clecks" (maldito Smith, al final se ha atrevido con su icono más sagrado; lo que hace la necesidad... de talento, claro). Y "Silent Hill" demostrará que, una vez más, el videojuego le saca varias cabezas al cine en el género terrorífico. La otra también da miedo y algo de grima, casi tanto como "El código Aparinci" ese, que ya arranca con cinco milloncejos de presupuesto. Sí señor, a levantar el cine español.

¿Aún algún ingenuo se cree que el futuro no está en los blogs? Pues toma nota de este: http://livingwithwar.blogspot.com/
¿Su autor? Uno de los mejores cantantes de todos los tiempos: Neil Young.
¿Su misterio? Poder escuchar de cabo a rabo y por la patilla su último disco, "Living with war", una colección de diez cargas de profuncidad contra la administración Bush y sus últimas tropelías (Irak, Guantánamo, 11-S). Una colección de puro rock sin ñoñerías ni panfletos. Solo los necesarios: "... se trata de intercambiar ideas.... De hacer que el mensaje se propague... de animar a la gente dándoles una voz. Sé que no todo el mundo cree que lo que yo digo es lo que ellos opinan, pero como he dicho antes, ya sabes... rojo y azul no es blanco y negro. Estamos todos juntos. Es un disco sobre la unificación", Young dixit. Guitarras pero también coros de cien personas, armónica pero también arrolladora sección de metal. En los USA no ha sentado especialmente bien. Por aquí lo tendremos en las tiendas el 23 de mayo. Aunque, ¿a quién le importa? Yo ya lo he escuchado dos veces. Y las que te contaré.

¿Será el Koala un proyecto rural del mismísimo Dylan? Comparad el parecido más que razonable entre su disquillo y el "Planet Waves" de San Bob? Inquietante, ¿eh? Estoy por mandárselo a Íker Jiménez...

¿Pasa, tunantes? Bueno, me importa un ojete si estos mandurrianes de blog.com.es o lo que sea le han cascado en la azotea a sus criaturas impidiendo depositar comentarios con normalidad y fluidez. Aquí seguimos fieles a nuestras costumbres. Y si hoy es primer lunes de mes, esto es la ración de chanantismo de rigor. Majete el programa de ayer, sí señor, y eso que la presentación de Hugo Chávez se quedó algo regulera, a pesar del genial cameo de un Evo Morales recién sacado de algún locutorio de Cuatro Caminos. Aparte de los carrillos mitológicos de María Jesús y sus vahídos pajaroides, lo mejorcito llegó con una animación de narices: Los Naturals, rico, rico aunque a veces parecía un anuncio de multifrutas. Por cierto, si conoceis a la propietaria de los labios de mandarina, hacedmelo saber. Un Retrospecter de políticos viejunos, un sketch dadaísta (El escritor bilingüe), otro clip en plan Parchís de Payaso (faltó Gañán, ohhhh) y un Asun de traca valenciana con mucha dinamita aerofágica completaron esta nueva ración de tontunas. Ay tunantes, cómo sois. También truhán fue el programilla de Antena 3 sobre cómo saber meterla en caliente. Más psicotrónico que lo de "Cuarto milenio". Por cierto, en la Primera plagiaron lo de la cámara termo-orgiástica en esa basura de "Tele Objetivo" o como se llame. De mal en peor, sí. Si no fuera por los chanantes, el doctor House y Steve Nash...

Debe ser duro ser Bret Easton Ellis. A la edad en la que la mayoría estamos echando currículos como posesos, el tío ya era escritor maldito, millonario y venerado como la gran esperanza de las letras yanquis del siglo XXI. Claro que las imprudencias se pagan. El via crucis que debió pasar el hombre en los 80 se refleja perfectamente en las fotitos de arriba: de jovenzuelo arrogante y con pituitaria de platino a viejuno prematuro con ojos vidriosos. Quien quiera comprobar tal camino de perfección no tiene más que echar un ojo a su última obra, "Lunar Park", afortunadamente más unamuniana que "salaminiana" (el rollo del personaje en busca de autor y el autor en busca de su ombligo ya es pasto del fahrenheit 451) que, en última instancia, es una declaración de principios y finales sobre el mito de la relación paternofilial, sea real o imaginaria. Eso, sin contar las constantes del autor de "American Psycho": sarcasmo vestido de Armani, observación con rayos X y mucho cancaneo social. ¿Ha renacido una estrella? Wait and see. Por cierto, excelente la cubierta italiana. Hay algunos que siguen estando en la luna.

...se ponga como se ponga.