A tiro de piedra de los Oscar, la dirección de este hotel instaura los premios Ocarina para distinguir lo más off-Jolibú y curiosete que ha pasado por nuestra cartelera en 2005 (por tanto, casi no hay representantes de los dichosos Oscar "oficiales" de este año, aunque tampoco se pierde mucho, la verdad; sin embargo, hay de otras ediciones, sin ir más lejos el filme ganador. Cosas de las distribuidoras). Los laureados están invitados a una noche con todo el room service pagado en la suite imperial Segundo de Chomón. La misma noche, claro. A discrepar se ha dicho.
-Mejor película: «American Splendor»
-Mejor director: David Cronenberg por «Una historia de violencia»
-Mejor guión: «Entre copas»
-Mejor guión adaptado: «Sin City»
-Mejor actor: Bill Murray por «Flores rotas» y «Life Aquatic»
-Mejor actriz: Maria Bello por «Una historia de violencia»
-Mejor actor secundario: Willem Dafoe por «Life Aquatic»
-Mejor actriz secundaria: Isabelle Huppert por «Extrañas coincidencias»
-Mejor opera prima: «Napoleon Dynamite»
-Mejor director novel: Zach Braff por «Algo en común»
-Mejor fotografía: «Sin City»
-Mejor sonido: «La guerra de los mundos»
-Mejor BSO: «Life Aquatic»
-Mejor maquillaje: «Sin City»
-Mejores efectos especiales: «King Kong»
-Mejor documental: «CSA» (ejerciendo mi derecho a veto lo comparto con «Soul of a man», de Wim Wenders)
-Mejor filme de animación: «Kirikú y las bestias salvajes»
-Premio a una vida (para que se retire a tiempo antes de que meta más la pata): John Waters, visto lo visto en «Los sexoadictos»

Sí, Capote. El "Merlín de bolsillo". El bufón con voz de pito de la jetset, el hijastro de Faulkner y nieto bastardo de Proust. El chico de moda aunque lleve criando malvas (en su caso sí son malvas) casi 25 años. Al hilo de su estupendo biopic, incisivo y nada "oceánico", recomendamos vivamente simultanearlo con las 626 páginas de su biografía "en papel" escrita por Gerald Clarke y ahora reeditada por Ediciones B. Buceando en sus párrafos y sus pequeñas erratas (algunos nombres de periódicos u obras tienen cursivas guadianescas, y perdón por parecernos a Ricardo Senabre, Dios nos libre), podemos comprender ampliamente el coco privilegiado de Capote. Complejo de Edipo, poses vedettistas (ver la foto de cubierta de su "Otras voces, otros ámbitos" arriba reproducida), delirios apacibles de genio y, sobre todo, una pasión por la escritura que le dejó vaciado por dentro mientras investigaba "A sangre fría", su obra maestra y el "segundo acto" en su vida. Más dramático y fieramente humano es el tercero, encharcado en vodka y pastillas "a las que acariciaba como si fueran las cuentas de un rosario", soportando las peloteras de Liz Taylor y Richard Burton en el Studio 54 ("el Oz de las discotecas, el club del futuro"), actuando cebado y patético (ver la otra foto, de 1980) junto a Orson Welles y, de estrangis, Woody Allen en "Annie Hall" ("soy al cine lo que Mae West a las tetas", espetó) y, sobre todo, intentando pergeñar su obra magna, "Plegarias atendidas", el "En busca del tiempo perdido" del siglo XX o XXI. No pudo ser: "Primero fue Marilyn, luego Monty y por fin yo". Aunque su mejor epitafio lo escribió años atrás: "La felicidad deja muy tenues huellas. Son los días negros los que están prolijamente documentados".

El icono animal más cool del siglo XX (con permiso de Lassie, claro) regresa el viernes a las pantallas palomiteras en un remake-precuela-cuchufleta especialmente estúpido y sin gracia. Por suerte, a la pantera no le podrán quitar lo bailao, como se demuestra en estas dos piezas de tiempos mejores. Arriba, una porcelana del artista yanqui Jeff Koon de escandaloso y entrañable camp que se dejó caer por el MoMA hace unos años o lustros (como bien lo reseñó nuestro añorado chico-dokumenta Mario Canal en "Vanidad"). La otra, la imagen corporativa de un glamuroso disco con el lamé musical de Pizzicato Five (esa "Girl from Ipanema" memorable), Peggy Lee, Nicola Conte o St. Germain "coloreando" la inmortal partitura de Mancini. Ah, la vida en rosa, arañada por las grises garras de Jolibú S.A.

¿Por qué diablos no me puedo sacar de la cabeza esta inquietante (bonita tautología) obra que rebañé de la excelente y también muy eléctrica web http://miraycalla.blogspot.com? ¿Será por el título de críptica errata, "Laviathan"? ¿Será por su no menos extraña autora, Marion Peck, y su biografía prendada en su web oficial y homónima? ¿Será porque nos avisa de innombrables y pesadillescas formas durmiendo bajo la punta de nuestro iceberg cotidiano? ¿Será porque últimamente nos sentimos como ese pobre crío al salir a la calle, al conectar la televisión o el microondas, al mirarnos al espejo, al encender un purito? Glups. No son buenos los fantasmas, aunque los veamos y nos parezcan un teletubbie mutante (de eso podemos hablar otro día) o un oso de peluche postapocalíptico. La tempestad no es lo peor que llega tras la calma. Por eso cuelgo en algún pasillo de este hotel este incierto cuadrito. Puro exorcismo. Comprendedme.

Como en este hotel tratamos con confort y hasta mimo a la clientela, a veces ésta nos devuelve el favor valiosamente. Tal es el caso de nuestro viejo amigo Javier Cortijo, que nos ha mandado un boceto de portada que él mismo elaboró (el chico no es ilustrador profesional, como puede verse) para su novela "El chef de Kubrick", una de las joyas de la editorial T&B, sin duda la mejor en cuanto a cine se refiere. Lástima que, por un problema de derechos de imagen de "La naranja mecánica", quedase en el limbo hasta ahora. Aunque la portada definitiva no está nada mal. El libro, elegido por el prestigioso suplemento ABCD como el mejor alrededor del séptimo arte del año pasado, es un nutritivo experimento de cine-ficción y un caso prácticamente único en su género. Ampliamente recomendable para un fin de semana de película. Más información, en www.cinemitos.com/tbeditores

Hoy tocaba algo de TV, cada vez menos nutritiva y más engordadera. Mejor un atajo, localizado en algún recodo de Calle 13, uno de los nuestros (grandes cortinillas, interesantes ciclos y demasiadas series). Y como a este hotel no le viene mal que le enchufen nuevas habitaciones, una web con el título de www.99rooms.com encendió nuestra fiebre inmobiliaria, que no especuladora. Fiebre que se volvió más salvaje al ir pinchando el contenido y mirando por el ojo de la cerradura: he aquí un original e inquietante experimento virtual, apocalíptico e industrial a la berlinesa manera (desarrollado por Kim Köster) que nos propone entrar sin llamar en 99 experiencias visuales y sonoras peculiares y osadas. Un viaje sin freno ni marcha atrás donde no sabes qué o quién te espera al doblar la esquina. Y no digamos si se expande a pantalla completa. Eso sí, obligatorio dejar propina al botones. Si lo encontramos entero, claro. Enjoy the trip.

Lara Croft habemus. A escasas semanas de su esperada vuelta consolera (que conmemora su décimo aniversario, para más inri), Proein acaba de anunciar su pelín hortera rito de elegir a la moza londinense (o no) que le ponga carne y hueso a su heroína: la afortunada ha sido Karima Adebibe (arriba), que ha devuelto al mito sus curvas y rotundidades que se le escurrieron con su penúltima modelo: Jill De Jong alias piernas de palillos (y eso que el fondo rojo engorda). Comparen, jugones. Y para refrescar la memoria y demostrar que cualquier tiempo pasado fue regulín, pincha esta galería de ex Laritas, incluyendo las "oficiosas": http://www.trsaga.com. Ahora solo falta un detalle: que el juego no sea tan bodrio como aquel último "Ángel de la oscuridad".

Comparemos mitologías: ¿Estreno gordo de mediados de diciembre de la Universal 2005? "King Kong", de Peter Jackson. Resultado: Espectáculo de primera, fiasco de campeonato. ¿Estreno gordo de de mediados de diciembre de la Universal 2006? "Babel", de Alejandro González Iñárritu. Resultado: Incierto. Sospecha esperanzadora: Algo puede estar cambiando en Jolibú. Constatación: El gran Guillermo Arriaga, junto a Kaufman y Haggis el mejor guionista (o escritor de cine, como él prefiere, porque no hace "guías" sino historias) del planeta, declaraba a la dirección de este hotel, conferencia telefónica en ristre, que sí, que la Meca se ha cansado de refritos y necesita algo nuevo, material fresco y original, aunque "Los tres entierros de Melquiades Estrada", su último "guión" (premiado en Cannes y que llega este viernes a nuestras salas) sea una fronteriza mezcla entre "Quiero la cabeza de Alfredo García" y "Dersu Uzala". De momento, "Babel" es un pequeño misterio: su argumento arranca con otra bala perdida (como en "Melquiades") pero luego se bifurca tan "rayuelamente" como siempre, de uno a otro confín. Solo circula esta foto de rodaje, con el cineasta mexicano (y su perverso parecido a Aznar) y el protagonista Brad Pitt. Aún hay tiempo. Aún hay esperanza.
PD. Seamos moderadamente optimistas, porque este año post apocalipsis cine-cómic también puede pasar a la historia como la pulverización de la entente cine-videojuego ("Doom", "Alone in the dark", "Silent Hill") y la reapertura de la churrería de tebeo ("Spiderman 3", "Sin City 2", "X Men 3", Superman marcando paquete... y, bien cerca, "Instinto básico 2", "A todo gas 3", "Jackass 2", "Miami Vice", "Misión imposible 3"...). Por si las moscas, otro bendito "sudaca" como Fernando Meirelles prepara otra burla del establishment: la secuela de... "Intolerancia" (la de don D. W., sí). Seguiremos informando, seguiremos en espera. ¿Tensa?

´

El cartelismo que vino del frío es una de las debilidades de nuestro servicio de habitaciones. Así que, para empezar bien el fin de semana, y al hilo de un estupendo blog de Carlos Marañón, uno de los huéspedes de lujo de este hotel (aunque a veces no firme en el libro de registro) www.setentacien.blogia.com, pegamos algunas joyitas de la maravillosa escuela polaca, con maestros como Wiktor Sadowski, Viktor Gorka o Andrzej Pagowski. Se comentan y se identifican solos. A disfrutar y a aprender.

Ir ahorrando 40 euritos porque el próximo jueves aterriza uno de esos videojuegos que intentan insuflar vida al moribundo territorio PC. ¿Cómo? Pues mojándole la oreja a la dichosa ley antitabaco al presentar una feliz ciudad de los años 50 sin polución ni heces caninas por la calle a la que le cae del infierno una amenaza terrible: un zombi que fuma cual carretero. Lo firma THQ, responsable del también retro y travieso "Destroy all humans", y promete humor negro alquitranado, guiños cinéfilos de serie B, motor gráfico igualito al de "Halo" y una estupenda banda sonora con The Dandy Warhols, Clem Snide, The Raveonettes y Flaming Lips interpretando temas míticos como "Lollipop", "Mr Sandman" o "All I have to do is dream". En fin, otra bocanada de aire fresco que demuestra que, aunque te quedes como una manzana podrida, fumar es terroríficamente divertido. Así es la doble moral yanqui. Y eso que en este hotel hay habitaciones para echarse un purito como los de "Smoke", preferiblemente.

Diablillo timador para unos, ángel exterminador para otros, a Von Trier se le agradece su vocación cojonera y regomeya dentro del aletargado cine europeo de los últimos 30 años. Pese a que algunos como Pinzás hayan finiquitado su chollo Dogma 95 con "El desenlace", el invento-movimiento suma y sigue, con casi 80 filmes con el ansiado diplomita en la faltriquera (o faldriquera), entre ellos exotismos mexicanos, colombianos, macedonios, turcos, tinerfeños y hasta catalanes, como "The pompoulous adventures of fratases cubilotes". Pero cuidado, porque "Manderlay", la última obra "no-Dogma" (aunque debería serlo porque los títulos de crédito de cierre son espantosos) del tío Lars ya advierte de los problemas de la vida después de cualquier "estatuto" (sic). Más plomiza que su ya densita "Dogville", esta segunda pedrada sobre el sueño yanqui que se ha sacado de la manga, o de la nave industrial donde esté rodada, posee un discurso anti-racista mucho más perfilado que la cool "Crash", aparte de unas escenas sexuales con la pelirroja (del todo) Bryce Dallas Howard que, por desgracia, no acaban de ser tan explícitas como en "Los idiotas", sobre todo porque lo piden a gritos nada gratuitos. Pero lo mejor, además de ver a mitos como Lauren Bacall o gambiteros como Willem Dafoe asomándose al laboratorio maldito del danés, es el discurso soterrado del filme: todo un elogio de la jaula, mejor si tiene los barrotes de oro que de algodón. Una interesante puya a los beneficios de todo tipo de ese corsé-decálogo con numerosas rendijas y orificios llamado Dogma 95 que, pese a todo y a todos, pasará a la historia como la última ideología cinéfila del siglo XX. O de la historia del cine, en fin, porque el que venga detrás, que arree y que invente, si puede. Por cierto, lo de "ensayo de la broma" no es peyorativo: remite a una memorable canción de don Leonard Cohen. Reclinatorio y amén.

No es solamente la peor película de todos los tiempos (según imdb.com y varias fuentes más) sino la punta de lanza de una nueva forma de hacer cine, o lo que sea. Sus creadores amenazan con abducir al mundo desde http://www.corporations-unlimited.com/. Vigilad los cielos y la cisterna. Tiembla Von Trier. Por cierto, mañana le daremos caña a "Manderlay".

"La hora chanante" sería fiel heredera del espíritu de "La codorniz": "La televisión más descacharrante para el espectador más inteligente". O bien "La hora más gambitera para el televidente más regomeyo". O lo que les dé la gana a los chicos de Joaquín Reyes, colega vanidoso de pro. Ayer se proyectó su última entrega, presentada por Niki Lauda apadrinando a Vicentín (algo de déjà vu, ya que Bill Cosby también adoptó al nen "a tope") y con el testimonio de un José Luis Moreno de maquillaje feroz y con el casting del desfile de gayumbos de plato fuerte. También lanzaron (es un decir porque no se mueve de la piltra) a Super-ñoño con el viejo gag del empalme-muelle, a Marlo en un late show a lo Pepito Navarro, a "Retrospectorr" algo raleante, a un episodio piloto de tres seres colorines (uno de ellos, el inconcebible Loco de las Coles, o Ignatius) que ya salieron en el estupendo bolera-rap de El Payaso, un clip musical fantásticamente animado y al Gañán hablando de los mariquitas y las lesbianas-leñadoras. Bueno, quizá el programa de ayer no fue de los de enmarcar (que sí grabar, como todos), pero volvió a demostrar que en el campo-erial de la TV, son el casi único oasis de surrealismo y desinhibición. Tiemblo con la idea de que fichen por Tele-Teta o Tele 5. Aunque no creo que sufran el efecto anti-regional de Terol y sus experimentos con chapela difícilmente exportables. Anyway, Chanante forever y hasta el mes que viene.

Este "bad boy" de Detroit con cara de cama largamente deshecha no es otro que Neil LaBute, interesante cineasta ("En compañía de hombres" y "Persiguiendo a Betty" son feroces y tiernas, no tanto "Amigos y vecinos") y prestigiosísimo dramaturgo (ahora está en cartelera "Gorda") que acaba de dar la nota cuentista con "Momentos de placer". El librito, recién editado, es un friso de pequeñas obsesiones y manías de andar por casa donde LaBute demuestra su principal virtud: pegar la oreja y ponernos al hilo de la conversación o la corriente mental. Así, con una mezcla entre Azcona y Chejov (toma del frasco), nos disecciona deliciosos balines congelados ("Bu-hu"), minúsculas cobardías morales ("Miradla"), chistes patéticos ("Abierto toda la noche"), verónicas gays ("Tiempo juntos"), humillaciones pequeñoburguesas de chapa y pintura ("Servicio completo"), caprichos y pataletas infantiles ("Suiza") o cotilleos indiscriminados que pujan contra la vergüenza ajena ("Algunos lo hacen de forma natural". Título de este cuento, además, rebañado de un verso de Bukowski ("... otros, obscena, en todas las partes"). Con clase, algo de ascopena y miseria recomendable. Además, está dedicado a Elvis Costello. Chico listo este Neil. Rescatad "Por amor al arte", con la deliciosa Rachel Weisz en su salsa conversacional.

Niños, mañana se estrena "Bambi 2", pero el tío Paul os recomienda esta rareza, encontrable en amazon.com, entre otros bazares. ¿Para cuándo "Zombie mother Bambi"?