Un sombrero tejano, Sam Shepard debajo, polvo legendario y soledad eléctrica. Wim Wenders ha vuelto a la ciudad, bien sea París, Texas o la del hotel del millón de pavos. "Llamando a las puertas del cielo" la han traducido, con retruécano dylaniano y todo. Caerá de aquí a unas semanas. De momento, los carteles ad hoc tienen su belleza espectral y fronteriza. Los viejos vaqueros nunca se tragan el tabaco, baby.

Ah, el aroma de los salones recreativos en verano... Qué fragancia entre el napalm de "Apocalypse Now" y la magdalena de Proust. Seguramente para volver a aspirarlo, la industria jugona nos está inundando de emuladores (los de internet aparte, claro): "Midway Arcade Treasures", "Taito Legends", "Atari Antologhy", "Space Invaders 25th anniversary"... sin contar con nuevas versiones de Pac-Man, "Rampage" o hasta ese de la ranita que saltaba de tronco en tronco para cruzar la carretera. Un poco de nostalgia no basta. La queremos a mares, y pasando por caja, claro. ¿Y qué me decís de los joystick que encierran puñados de glorias del Commodore 64 o la Atari 2600? En las vitrinas de nuestro hotel guardamos como oro en paño una vetusta consola Philips Video-Pac que funciona a las mil maravillas y engancha cosa fina. Quizá sea esa la clave. Los viejos rockeros nunca se desenchufan. ¿Cuál es tu preferido? (El mío, ese "Phoenix" matamarcianos con melodías de Beethoven entre nivel y nivel. Puro Kubrick space-opera).

El doctorcito Livingstone, ilustre y gambitero cliente de este hotel, se ha pasado esta Semana Santa por Ghana, Nigeria y aledaños y, a falta de procesiones y penitencias, se dio un garbeo por la exuberante y fértil industria cinéfila local (consultar www.nollywood.com) y nos ha traído una muestra representativa del cartelismo local que, por supuesto, ya cuelga en la pared exótico-tribal de la sala safari. Se comentan por sí solos, tanto los filmes de terror mutante y totémico (¿qué me decís del tal Cujo, con esa pinta de chucho faldero que gasta el monstruito?) como los hits de Van Damme y compañía (ese Indy Jones más amojamado que Harrison in person). La apoteosis de la negritud como diría aquel.

Murió viejo y tuvo un cadáver hecho un asquito, pero la vida de Charles Bukowski, alias Henry Chinaski, fue un tótem con guía telefónica colgando para el buen y perfecto escritor maldito. El otro día vi "Factótum", estupenda película que, sin necesidad de empapar el celuloide en alcohol de garrafa o vómito propio o ajeno, nos acerca el modus vivendi del autor de "Peleando a la contra". Todo gracias al talento y retranca nórdica del noruego Bent Hamer ("Water Easy Reach" y "Kitchen Stories") y, sobre todo, de un Matt Dillon colosal en su humanización de un hombre-mito, a años luz del chapoteo chiripa de Mickey Rourke en "El borracho". Y si tierno, brutal, cazurro y patético es Dillon (hasta se da un aire a Bukowski, fíjate), qué decir de la pequeña gran Lili Taylor, incomprensiblemente desaparecida en combate. O Marisa Tomei, otra de las mujeres de cenicero del pavo. Por cierto, atinada la idea de ambientar la historia en el LA de ahora mismo, sin forzar la máquina histórico-legendaria. Y es que el espíritu espirituoso de Chinaski sigue ahí, tirado en una esquina, devorando las papeletas de apuestas del hipódromo, garabateando poemas sangrientos con un lápiz romo porque no le queda otra jodida opción. Beautiful loser. "Factótum" se estrena el 19 de mayo.

Para acabar esta semanita, con tanta crispación mediático-política de por medio, nada mejor que una buena noticia. Aunque, como siempre, con otra mala en plan némesis.
La buena: la película de "Los Simpson" YA está en marcha. NO es una leyenda urbana.
La mala: se estrenará el 27 de julio... de 2007. Para abrir boca, ahí va su primera imagen, con SuperHomer en acción.

Hace poco nuestros colegas de 70X100 (http://setentacien.blogia.com/) eligieron el cartel carnoso y reventón de "Dentro de Garganta Profunda" como el mejor del año (aunque desde aquí votamos a "La pesadilla de Darwin"). Ahora proponemos premiar al "teaser" más curioso, categoría a veces más ingeniosa y talentosa que la "oficial". And the winner is... "Life Aquatic", deliciosa estravagancia con la impagable cabecita de Bill Murray cuajada de hipocampos y pececillos fantastiques, cual bola de palanca de cambios hortera. Rosas.

¿Pasa, tunantes? Si hoy es primer lunes de mes, esto es la reseña de "La hora chanante" de ayer. Somos así de fieles y previsibles, qué vamos a hacer. Tras la anterior entrega, los Reyes' boyz lo tenían complicado, pero no dejaron en mal lugar su gambitero listón. Presentado por Madonna al cubo (genial su experimento regomeyo de serie Z, fusionándose con una aberración de Musiquito, el friqui de "La mosca"), contó con el testimonio de un Hugo Chávez del que se esperan mejores cotas en la presentación del mes que viene. Sin ir más lejos, que salga la jamelga de la foto, anunciada tunantemente en la web. Otros hits fueron las resurrecciones de Bizcoché y Ojos de Huever, con una puntual tontuna sobre "Brokeback Mountain" que debería ver los idólatras de esta postalita pastoril, y de la trotona Asun con su mejor pinta de reina de la ginebra Gordons. A destarcar igualmente un pedazo de Retrospecter de lo bueno lo mejor y de lo mejor lo superior, y ese Gañán hospitalario que recordaba algún mozo de mi pueblo político, miraver, con sus hojaldritos y sus chiches. Qué recuerdos más grimosillos. Lástima que fuera corto, muy corto. En fin, un notable, no alto pero notable, para esta "Hora chanante" que nos sigue poniendo la carne de guachera y el ojete como un gatete. O más.