Debe ser duro ser Bret Easton Ellis. A la edad en la que la mayoría estamos echando currículos como posesos, el tío ya era escritor maldito, millonario y venerado como la gran esperanza de las letras yanquis del siglo XXI. Claro que las imprudencias se pagan. El via crucis que debió pasar el hombre en los 80 se refleja perfectamente en las fotitos de arriba: de jovenzuelo arrogante y con pituitaria de platino a viejuno prematuro con ojos vidriosos. Quien quiera comprobar tal camino de perfección no tiene más que echar un ojo a su última obra, "Lunar Park", afortunadamente más unamuniana que "salaminiana" (el rollo del personaje en busca de autor y el autor en busca de su ombligo ya es pasto del fahrenheit 451) que, en última instancia, es una declaración de principios y finales sobre el mito de la relación paternofilial, sea real o imaginaria. Eso, sin contar las constantes del autor de "American Psycho": sarcasmo vestido de Armani, observación con rayos X y mucho cancaneo social. ¿Ha renacido una estrella? Wait and see. Por cierto, excelente la cubierta italiana. Hay algunos que siguen estando en la luna.
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